sobran mis labios resecos, mis años perdidos, mis gritos
la dureza del cielo mirando la calle y a Mi en ella
la derecha exiliada a no decir y no hacer
los motivos sobrados en una cama sin tender
una madrugada sin dormir, esta estación de invierno
al final no queda nada mas que recordar
la derecha exiliada a no decir y no hacer
los motivos sobrados en una cama sin tender
una madrugada sin dormir, esta estación de invierno
al final no queda nada mas que recordar
la proeza de de vivir sin bandera
no quedo Yo, ni quedan recuerdos asaltando la noche
no queda el aire jugando a ser feliz
ni los argumentos sexuales para los dedos
en su lugar, la manta infinita de mentiras
y un viejo blues sonando en la caja del recuerdo
un rayo de abrazos en medio de una colina oscura
y nadie alrededor para saber que estoy vivo
en esta marea de olas que van y vuelven
con el dolor de lo oculto entre la casa del olvido.
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