y la luna hace llover muerte sobre sí
se pone llena, plena, triunfante.
Hay noches que en lugar de oscuras
se pintan de mentiras, de obscenas mentiras
y se llevan al confín la palabra viva.
Hay derrotas en las sombras
en los despojos, en los semblantes,
en las calles y en las versadas sendas.
Hay recuerdos que no sellan
manos que no inventan
soles que no salen
y salidas que no vuelven.
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